Clube de Escritores - LabE | Escrita Criativa

10/6/2020

Vencedor do desafio de storytelling

As Rosas Nunca Morrem, de Nilton Marlúcio de Arruda

Éramos dezoito. Todas em estado terminal. Combinámos de nos encontrar nesse velho banco para celebrar pequenas enganações à morte anunciada. Fizemos assim durante três anos, entre uma sessão e outra de quimio, rádio ou coisa parecida. No entanto, a cada encontro ficava a faltar uma de nós. O cancro havia levado. Agora, estou só... nesse banco. A última das condenadas. À espera... Sozinha? Nada: tenho essa rosa. Simbolicamente, nos foi passada a cada despedida. É como se as flores nunca morressem, nem perdessem o brilho. Até cai uma pétala, mas logo volta a brotar nos galhos e na vida.

9/18/2020

Dona Laura

de Ana Virgínia Pereira

A Dona Laura tem uma voz aguda e uma passada grave. A minha janela espreita-a, mas é a Dona Laura que tem fama de alcoviteira.
Veste um avental como quem veste uma farda e demora-se nas casas com gente.

Depois segue campo adentro. Atira milho às galinhas e gesticula aos cães. Arrefece as mãos na terra, que lhe suja os dedos e lhe enche a barriga.

Se esta rua fosse gente seria a Dona Laura – mulher esguia e rija, de sotaque nortenho, que nunca ouviu falar de literatura ou de filosofia.

Se a Dona Laura soubesse o conforto que sinto, quando de visita a este lugar onde nasci, a vejo passar. Ela que me estranha a altura de cada vez que me vê, não imagina que um dia, quando partir, caberemos todos nos bolsos do seu avental. Iremos em procissão enterrar a nossa rua. Do lado de fora da vidraça só haverá chuva e estou certa de que adormeceremos com ela nos olhos.

9/4/2020

Texto vencedor

de Ricardo Lemos

Cresci a gravar cassetes. E uma vez adulto, programando em casa, nada mudou. De dedo nervoso, sempre pronto a voar para o botão “REC” assim que o locutor anunciava as músicas que me faziam cantar bem alto como se de um hino pessoal se tratasse. A enrolar fitas rebeldes que enchiam de anarquia o interior do deck do meu walkman ou do meu “tijolo”, como lhe chamava o meu irmão.
Aos pulos no quarto, uma “nuvem de cabelo em pé” como cantaria o Reininho, nem dei por ela chegar. Num voto de silêncio, que mantinha por conta de uma zanga de há dois dias. Depositou-me um beijo pescoço e uma TDK com o último dos Red Hot gravado, no bolso do blusão.
Às sete da manhã, entrou-me em casa com as olheiras de quem correra a noite a passar músicas para os outros, e um fio de sangue escorrendo do lábio. Uma torrente de ciúme subiu-me do peito para a garganta. Barreia-a com a língua. Perguntei: «― Agora deste em vampira?» E ela respondeu-me cravando-me os dentes na jugular.
Quando acordei, já a tarde morria, olhei-me ao espelho. Vi que eu tivera o mesmo destino. E fui morder alguém.