Zaya

por Raquel Lopes

Riade, 12 de janeiro de 2000
 
Um ano neste antro de injustiça, onde a mulher é tratada como um ser acéfalo.
Recuo ao dia em que entrei. Olhares de nojo fitaram-me a cada trocar de pés, até ao cubículo onde me instalei. O sol apenas chegava por uma frecha. A comida, aquecida pelo calor desértico, sabia a sofrimento. As paredes transpiravam um assédio amordaçado pelo medo de morrer. Cheirava a perversão. O pânico paralisava-me.
Trincava o choro a cada “não” suplicado em surdina. Gritos de violação intercalados com ordens atrozes ainda ecoam na minha cabeça. 
Um mês naquele inferno, onde o ar me pesava mais que a consciência. Esperavam que vergasse — o que nunca aconteceu —, e acabei mudada para este caixote de lixo, com vista para o deserto. Mudei de alcova, mas a repulsa manteve-se. O abuso apenas era discreto.
Amanhã este sufoco acaba. Das várias formas possíveis, calhou-me a decapitação. 
Morrerei plena. Adúltera para eles, para mim nunca. Casei sem pedir e não consumei essa união. Tomou-me o corpo, mas não me tocou a alma. Ele sabia-o e odiava-me por isso.  
Sempre amei Kamal.
Fui perseguida quando decidi abandonar o palácio. Ele acabou morto aos meus pés, com duas balas cravadas no peito. Pedi o mesmo destino. 
Sorrio, pois em breve estaremos juntos, sob a proteção de Alá. 
Não é castigo, nem foi um crime. 
Uma mulher é tão adúltera por amar outro homem como um homem é inocente por violar uma mulher. 
O adultério será uma realidade enquanto as mulheres sauditas não tiverem voz de si mesmas.
Até sempre.
Zaya